Blog sobre o nada

Anke Merzbach

2009-10-09T14:47:00.000-07:00

De Salvamentos

nestas águas em que
tu te afogas

Eu navego.
( ensaios)

avisto à contrapelo
a prôa autômata
que te rouba o pôr-do-sol

Paisagens ao crepúsculo
te escondem a beleza
de um Outro
despertar

Vá e te afogas...
Salva-te.

Ana Paula Perissé*

Driving Miss ... Us

2009-01-02T12:15:00.001-08:00

Passei o reveillón ( chique esta palavra...) ou 2 de janeiro ainda é tempo de virada ?( diferença de estilo... mixes etimológicos) assistindo a um filme que me chegou sem esperar.

(aquilo que nos bate à porta, o inesperado, tem um sabor mais portentoso;
hey, não! não estou falando aqui muderninhamente sobre carta de vinhos...)

Mas sobre um filme que canta a amizade.

tão simples assim ( o quê é da ordem do demasiado humano é de uma beleza tão simples, tão reveladora)

Condução. Direção. Abandono.
Perdas. Achados.
Velhice. Decrepitude da embalagem mas amadurecimento das entranhas.

Ele me chegou enquanto refletia sobre a questão de resoluções de ano-novo. O velho clichê havia me abraçado na varanda da minha casa. Deixei-me levar por insigths tão interessantes quanto uma carta da Lua ( tarot...) em ótima posição no jogo.

E os conteúdos me vieram, todos. Meus amigos que celebraram nossa amizade neste mesmo lócus de existência pulsante também.

E de repente, o inefável me vem com um rosto à la Morgam Freeman ou o fraterno Boolie, do filme.

Sim, eu tenho amigos os quais, ao tempo de minha velhice ( sou a que está na Terra há mais tempo, só isso...), me darão uma colher de torta à boca ( porque meu mal de Parkinson ou o quê seja, não vai me permitir tal movimento) no dia do equivalente brasileiro ao Dia de Ação de Graças.

E eu os amo. Como eles são.
E com eles aprendo a ver o filme, a vida, as perdas sob um outro olhar...

eles têm nomes em células minhas

*************************

O bom de um blog como este é também a sensação de privacidade não exibicionista que drive me por estas ondas binárias...

cresça & mutiplique os devaneios'eus meus nossos da VIDA

2009-01-02T12:03:00.000-08:00

Foto e poema by Amor Letal

cresça & mutiplique os devaneios'eus meus nossos da VIDA

De Bush para Obama...

“A Força Aérea de Israel lançou um ataque aéreo com aviões e helicópteros contra alvos do movimento islâmico Hamas em toda a Faixa de Gaza às 11h30 locais (7h30 de Brasília) deste sábado, assassinando 225 pessoas e ferindo mais de 200, vítimas do ataque na Cidade de Gaza e em outras cidades e campos de refugiados, principalmente no norte do território"

o epitáfio

sem fio

s'equilibra no abismo

pra dar tempo ao tempo

sem que se saiba

o tempo que o tempo quer"

marcas

2008-12-23T11:16:00.000-08:00

Imagem by Oliver Follmi

marcas
do continuum
de uma história
plena de agoras
outrora não vividas
irrompem
de forma abrupta
o despertar do qual tanto anseio.

meu passado que não se fez
é AION
tempo mágico
ah! venha tomar-me
de assalto
e à ti me entrego
à acção vindoura
do que ainda me resta
longe de CHRONOS
faminto e brutal

te quiero
como amante
KAIRÒS
desfigurante
vívido,
pulsante
e não linear

como numa brava magia
de Moiras
dançarinas celebrantes da Vida
esvoaçante
desejante
pra nós.

(deixemos uma celebração lunar atemporal ao ano gregoriano de 2009)

"Acaso como impulso criativo"

2008-12-15T11:39:00.000-08:00

Imagem By Anke Merzbach

Esta idéia é de Nietzsche. Esta frase.
Seus desdobramentos, todavia, lecturas mil, podem ser nossas. A genialidade de alguns viventes em eternidade nos permite este tipo de experiência singular.

Tenho muito receio de saber(ilusoriamente) que sei, cair na armadilha desta certeza e me fechar ao acaso.

Nada mais me emocionar se me engessar no aprisionamento de uma linearidade fictícia, como se os cabelos ruivos esvoçantes de uma tela não mais me remetesse à beleza ainda não cristalizada de um pensamento estético a realizar-se.

Tripartizar o tempo em passado, presente e futuro também é reduzir-se ao não movimento elíptico, a uma sucessão de eventos sem ventos, marolas, o indesejado que se aconchega, de repente, à nossa volta.

Gostaria que se abrisse à razão a origem mítica que nos forneceu densidade histórica e subjetiva desde tempos imemoriais.

Gostaria que se abrisse `a estética de hoje uma multiplicidade de possibilidades em desvario, aliada a uma ética não egóica, esta estranha moral em monobloco que arrisca o sempre o mesmo.

Gostaria do acaso à espreita, sempre. O alcance do diferente e do estrangeiro, do amor a pequenas causas e seres, a pequenez harmoniosa com o Uno regente de uma razão sensível.

Hoje, gostaria da capacidade de sermos todos afetados por afectos, paixões , pela experiência cantada do Outro. Sabores que nos levam feito náufragos num raro instante de desejo dionísiaco.

Queria cabelos esvoaçantes chacoalhados pelo necessário impulso que nos desaprisiona de nós.

Ardei por dentro

e deixai que a chama

perturbe

estranhe

remexa!

Errância

2008-12-09T13:51:00.000-08:00

Foto by Manu Negra
http://www.manunegra.blogger.com.br/

errância
metralhadora de versos livres
tiros per-ditos
não sou poetisa

(de nós)

no dízimo que não pago
à pilhagem alheia
no desprezo
ao gerúndio dos tempos que não ficam

(raízes de nada
em suspensões)

desvitalizo-me, mesmo assim
quantos vampiros nos cercam?

às favas
quem gorjeia
com pança cheia
às custas de vidas sofridas

ao inferno
quem finge
ou não sabe
da vida que é.

Pontes

2008-12-05T12:14:00.000-08:00

deixem que pontes

fascinem a cidade nua.

Passageiros

quando de si

a uma beira

chegam

para inventar desejos.

Pulsar em trânsito

encontro de espectros

sem aviso.

(cada onda que em ti bate, estremece vida que se desloca)

Loja de Sonhos

2008-11-23T06:42:00.000-08:00

By O. Heize*

Loja de sonhos

O.Heinze

Roubei num tempo distante

uma faixa de praia e de mar

e guardei numa concha grande

de onde escuto o cantar encantador:

das sereias libertador:

das gaivotas namorador:

das baleias das ondas: contra ilhotas.

E enquanto a maré vai fluindo

na praia de minhas lembranças

sinto um calor me cobrindo

da brisa salgada que dança.

Revejo um pesqueiro moroso

empurrado pela calma do acaso

num mar tão preguiçoso de azuis aonde vou raso...

Reparo na praia tão cheia

crianças brincando, vendedores cantando

assobios e risos na areia

e minha fantasia namorando...

Eis que voltando para a realidade

essa fantasia continua fantasia

meia mentira, meia verdade

guardada nessa concha vazia...

* Heinze é artista plástico, poeta e escritor paulista. Amigo. Cúmplice. Comparsa de inspirações. Querido. Admirado. Necessário na paisagem artística de nossa terra.

Uma Livraria Fechada

2008-11-19T11:48:00.001-08:00

Santa Sabedoria by Sergio Niculitcheff

A profusão de seres homo-mercato-encantatum que circulavam freneticamente pelos corredores de um shopping center serrano, no estado do Rio de Janeiro causa-me perplexidade. Ainda. Sinal de vitalidade pesudo-intelectual?

Era um domingo de sol e a circulação frenética destes viventes felizes em seu desejo de adquirir sonhos como se presentes num portal metafísico, com uma força de empuxo magistral, colocassem todas as pulsões de um ser-humano no simulacro de dignidade das aleias despersonalizadas no tal neo-templo hipermoderno, jardins suspensos de objectos.

Ao final de um corredor, transeuntes desfilam histericamente por uma livraria fechada. Ninguém desacelera seu pulso para percebê-la ou reconhecê-la como facto digno de dor. Passam em passadas rápidas, pressa, agonia de comprar em dia de descanso, contemplação...

Escura, empoeirada, vestígios de uma vida comercial destinada à extinção. Eu enfio meu nariz na vitrine e deixo meu rastro de uma rino-escultura de poeira que se desfaz em minutos. Uma mulher de seios fartos, saltos e portadora de sacolas mil olha-me de
soslaio e a meu nariz com poeira cinza de vitrines ancestrais...

Penso no desejo que uma livraria me desperta. E o facto de desconhecer o endereço da biblioteca municipal desta localidade frustra-me ainda mais. Que faço eu com minha pulsão libinal de lecturas e de passagens?

Os cidadãos ( ainda?) perdem-se de Eros esfregando-se pelo andar e olhar nas vitrines vivas vazias de sonhos ou insinuações dionisíacas de festivais com bacantes...

Uma lágrima é minha satisfação pulsional.
Onde fica o lócus de desejo neste mundo?

No sexo sem erotismo?
Na rapidinha sem o olhar?
No vestir uma pele que não pulsa?
Na mercadoria vazia de signos?
No techno-colecionador?
No flâneur-fake de shoppings centers?
No ideal desrealizado de trabalhar para acumular?

O inútil é o vazio que me dignifica. E a suspeita, a vida desperta que me insinua.

Schönberg* Das Chorwerk

2008-11-17T14:18:00.000-08:00

Two Canons
( Texts after Goethe " West-östlicher Divan)

WHEN THE DEEPLY DEPRESSED LAMENT
(taken from: Hikmet Naneh - book of proverbs)

When the deeply depressed lament
That help, hope is in vain,
Again and again a friendly word
Will always remain a confort.

ALAS, THERE ARE SO MANY SENSES
(taken from: Suleika Naneh - book Suleika)

Alas, there are so many senses!
They bring confusion into happiness,
When I see you I wish I were deaf,
When I hear you I wish I were blind.

* Arnold Franz Walter Schönberg, (Viena, 1874 — Los Angeles, 1951) foi um compositor austríaco de música erudita e criador do dodecfonismo, um dos mais revolucionários e influentes estilos de composição do sé. XX.
Suas primeiras obras, apesar de ligadas à tradição pós-romântica, já prenunciavam um método composicional inovador, que evoluiu para a atonalidade e, mais tarde, para um estilo próprio, o dodecafonismo. Schönberg foi também pintor e importante teórico misical, autor de Harmonia e Exercícios Preliminares em Contraponto.

(BrinCADEIRINHAS)

2008-11-11T07:54:00.001-08:00

By Amor Letal

I- retire o AMAR da amargura

mesmo que o poeta afirm’em terra FIRME

“nunca é doce morrer no mar "

TSUNAMIS à parte

VIVER é melhor que sofrer

em qualquer Lugar

http://www.fotolog.com/manu_negra

Perdida na vida

2008-11-10T02:35:00.001-08:00

Lost in Translation

2008-11-10T02:09:00.000-08:00

Lost in Translation by Joanna Zjawinska

http://www.joannazjawinska.com/

Perder-se enquanto os outros
vivem
ou se acham
quase inteiros

quero perder-me
por um pouco de vida
em fragmentos
transitar-me
passar
friccções com doses de afectos
mutantes
díspares
sem sentido.

quero perder-me na tentativa
de traduzir a sombra do mundo
esquecida
diante do espelho ancestral
de sermos apenas
nós

( as velas se apagam e o candelabro se ilumina no escuro,
vestes nuas)

2008-10-31T05:39:00.000-07:00

Tourada Não Alucinógena

tourada de sonhos
escorregam sangue
amore de vermelho
te quiero
sem negar-te a maldição

que venha o inefável
encontro entre pulsões duais
unidas em Thanatos
verde em vermelho
gotas
dorsos e seios
em vestes esvoaçadas
de suor nocturnos em mim

Ave!
de quantas partes me sou
escondidas de mim?
Maya
(não mais)
até próxima descoberta insana

Touradas
vários touros amáveis
atrás de véus
encobertos

que saiam!
em direção à renda macia
bordados em bordeaux
no liquidificador de areias em nós.

quem de si teme tanto?
sometimes

fragmentos da eliucidez

2008-10-15T13:45:00.001-07:00

By Somosvóis / Amor Letal

http://www.fotolog.com/manu_negra

(...)

a ira de Zeus açoita Pandora sobre a Terra qual vendaval...

Inside

náufrago’ mar é morto -1 caixão solitário à falecida paixão de Nietzche
no máximo algo além da última vírgula’ntes do final
& o que seria o fantástico na literatura?

... Closed

a’situações de ambigüidade nos deixam perguntas: “Realidade ou Sonho?”
qualquer acontecimento que fuja às leis desse mundo
o fantástico ocorrerá nesta incerteza’hesitação às leis naturais

“o leitor hesita entre as possibilidades ou a hesitação fica a cargo da personagem?”

Blog sobre o nada

2008-10-10T12:03:00.001-07:00

Ciber-Poéticas ou O Suco de Imagens Imemorial Upgraded

2008-10-01T12:13:00.000-07:00

Paolo Uccello- St-George and the Dragon circa-1470

Quando a noção de pespectiva surgiu na Renascença novas formas de ser e estar no mundo também foram inauguradas nesse continuum não linear - elíptico ( redundância #1) que é a vida de cada existente.

Individualismo,

transgressões,

reminiscências, rememorações, fragmentos de histórias relidas e contadas sob outras perspectivas, segredos insinuados de um proto-liquidificador.

As imagens nos constituem também em reverso ao longo da nossa vida ancestral de existentes históricos ( redundância #2). A estética nos dá vida assim como a parimos. Relação intrínseca mesmo no escuro das cavernas das ilusões neo-liberais desqualificadoras de auras.

Como fantasmagoria saudável, a imemorialidade das imagens, dos gestos e da palavra nos rondam e nos fazem seguir nosso precurso rizomático como viventes em iminência de resgastes, de caça e de novas apropriações.

E quando o prefixo re entra em cena, levanto as cortinas para a questão da necessidade de se entender metafisicamente a essência tecnologia ( a fôrma com que a técnica se desvela nos dias atuais).

Re poderia apontar para um necessidade de se compreender o quanto a distância do entendimento da técnica e de suas novas possibilidades nos tornam acriticamente encantados. Re-começar para não sucumbir ou não se deixar engolir pelas ondas de tecnicismos desumanizantes.

Neste grande suco fragmentário de vivências, sinais, afetos, imagens, consumo, textos, sub-informações, estamos desde há muito sendo transformados por forças as quais, não tão exteriores a nós, ficam desamparadas de nós ao ganhar um peso ou uma densidade de um modo quase autóctone. Com nossa permissão.

É bom escrever sem compromisso; por isso tenho este blog que se cria a partir de uma codificação de sinais de 0/1 que passa batida ao meu entendimento. Até que ponto sou uma criadora que não se transforma por algorítmos sem o saber?

A perpectiva do aparecimento de uma tempestade estampada na tela ou a possibilidade de esquinas outras nas telas do Renascimento chacoalharam a história um bocado.

Como viventes chacoalhados por neo-torrentes ancestrais também quero o dever e o direito de desvelamentos. Não me utilizo da técnica para fazer tão-somente ciber-sucos sem sabor.

E qual é a essência deste sabor?

Por Yedra Ardey

2008-10-01T12:08:00.000-07:00

By Paul Serusier

A solidão em grupo já há tempo.

Encontrou um ritual.

Todos esboçam filosofias de vida,

Inventam códigos,

Aplicando-os ao acaso.

As idéias se tornam mercadorias

De troca... talvez ninguém

Ouça as lições alheias.

Voltarão para casa saciados

E sorridentes

Para se reencontrar de novo

A fim de repropor

Outros aperitivos de noções.

EUGÊNIO MONTALE

Blog Sobre o Nada

2008-10-01T10:09:00.001-07:00

A Invenção da paisagem por Anne Couquelin e André Lemos

2008-09-27T10:26:00.000-07:00

Momento Fundador: "A Tempestade" de Giorgione, 1505.

Paisagem? virtual no Second Life

A noção de paisagem em Anne Cauquelin (A invenção da paisagem, Martim Fontes, SP, 2007).

Escrito por André Lemos.

Paisagem é uma invenção a partir da perspectiva ("per scapere" - o que se abre), que inaugura um novo regime ótico. Não havia noção de paisagem entre os filósofos gregos já que a imagem era apenas uma forma de fundo para narrar, para contar "istorias" sob o signo do logos, da razão. Não há aqui a visão do que desponta. Isso só passa a acontecer com o regime moderno, com a perspectiva, com o ponto de fuga que permite, aí sim, que se veja a paisagem. Ela é uma construção mental dada pela possibilidade de "ver", criada pelo artifício da perspectiva.

A paisagem é uma invenção de uma técnica do olhar. Segundo Cauquelin:"(...) Vemos em perspectiva, vemos em quadros, não vemos nem podemos ver senão de acordo com as regras artificiais estabelecidas em um momento preciso, aquele no qual, com a perspectiva, nascem a questão da pintura e a da paisagem? (p. 79). "Esse 'mostrar o que se vê' faz nascer a paisagem, a separação do simples ambiente lógico (...) . A istoria e suas razões discursivas passam para o segundo plano: e, veja, falamos de 'planos', de proximidade e de longes, de distancia e de pontos de vista, ou seja, de perspectiva" (p. 81-82).É o enquadramento que inspira a ordem. A "janela" que enquadra "é indispensável à constituição de uma paisagem como tal. Sua lei rege a relação de nosso ponto de vista (singular, infinitesimal) com a 'coisa' múltipla e monstruosa" (p. 137).Sobre as paisagen urbanas, afirma Cauquelin: "emolduramos, fazemos da cidade paisagem pela janela que interpomos entre sua forma e nós. Numerosas vedute, uma esquina de rua, uma janela, um balcão avançado, a perspectiva de uma avenida. O prospecto aqui é permanente. A cidade participa da própria forma perspectivista que produziu a paisagem. Ela é, por sua origem, natureza em forma de paisagem." (149). Mais ainda, "a paisagem urbana é mais nitidamente paisagem que a paisagem agreste e natural...sua construção é mais marcada, mais constante, ainda mais coagente. Ali tudo é moldura e enquadramento, jogos de sombra e de luz, clareira de encruzilhadas e sendas tortuosas, avenidas do olhar e desregramento dos sentidos" (p. 150).

Com as novas imagens digitais, não haveria mais paisagem e voltaríamos a um registro visual pré-perspectivista, já que o que aparece como natureza é a performance do nosso conhecimento, do protocolo, do algoritmo. Não há assim o 'ver', mas o deleite do conhecimento, da "istoria" dos objetos destacados de um fundo que não existe como fundo: "temos somente a imagem, transmitida por câmeras, dados digitais em monitores, sem ponto de fuga, e ilegível, até mesmo indecifrável para quem não estiver de sobreaviso (...) podemos apenas perceber que intelectualmente que há, sem dúvida, 'algo a ser percebido' (...) a própria noção de paisagem é desmontada" (p. 179).Vejamos que é bem essa a sensação que temos quando apreciamos uma obra de arte eletrônica onde a explicação e o 'modo de uso' deve ser explicitado para a sua fruição. Trata-se assim de uma 'segunda natureza', o nosso "conhecimento" algoritmico e não do ver. "A paisagem, com a imagem digital, não está mais contra natureza, isto é, em acordo constratado com seu fundo, não se apóia mais na verdade natural que revela ao mesmo tempo em que oculta, dada contra, em troca de, equivalente a... É uma pura construção, uma realidade inteira, sem divisão, sem dupla face, exatamente aquilo que ela é: um cálculo mental cujo resultado em imagem pode - mas isso não é obrigatório - assemelhar-se a uma das paisagens representadas existentes. Basta estabelecer as leis para tanto" (p. 180-181).Por exemplo, as imagens de síntese na arte eletrônica ou o "Second Life" podem ser exemplos claros dessa ausência de paisagem (de uma "realidade inteira"). Essas paisagens virtuais são assim "concepções" realizadas por um programa, a "autocelebração de nosso poder de concepção" (p. 183). Com as imagens digitais de síntese e mundos 3D simulados, estaríamos retornamos a um esquema visual semelhante ao da Idade Media ou Bizâncio, onde "a qualidade simbólica dos objetos representados determinava a situação, a grandeza e as relações que eles mantinham entre si. Nenhuma 'paisagem' - entidade de ligação autônoma - vinha preencher o espaço intersticial entre as figuras (...). Nessas condições, a paisagem, tal como a praticamos há 500 ou 600 anos, seria um parêntese em uma história das formas perceptivas...sob a condição, claro, de que essas 'novas imagens' tenham alguma chance de transformar nossa aparelhagem perceptiva" (p. 184).

A Existência Como Encontro

2008-09-24T11:24:00.000-07:00

By Jack Vettriano

"Escrever, pensar e ler. Fazer o caminho contrário é outra forma de percorrer o mesmo caminho. Habitualmente, leio, penso e escrevo. Mas a rotina é a rota da botina. Dar a rasteira na rotina, e escrever, pensar e ler. Escrever sem pensar, pensar sem ler e, então ler outra vez. Reler o relido."

Gabriel Perissé

http://www.perisse.com.br/

Quando meu pai faleceu, fez-se silêncio estranho. Escrever era-me necessário, assim como pensar, sonhar, relembrar e ler. A estranheza da naturalidade da vida está impressa nessas ações que movem mais directamente o espirito. Tentativas mundanas de minha parte de contactos extra-corpóreos ou metafísicos.

Todavia, a vida não tem muita magia. Tampouco desejo esta pseudo-magia espetaculosa dos dias actuais. Prefiro observar o caminhar de formigas quando tomo meu café com leite todas as manhãs e atormentar-me pelo facto de escrever idiossincrasias sem valor mesmo sabendo que o destino me é a não - lectura. Isto sim pode ser mágico. Passar incólume sem falar demasiadas asneiras egóicas. O silêncio me significa. Dignifica.

O facto é que meu pai, além de uma riqueza de lembranças elaboradas e recontadas em meu livro de alma quase sempre, deixou-me um pequenina biblioteca. Nela, encontro um primo. Um professor. Um livro seu. Com dedicatória e tudo, com vontade de encontros.

Por internet faço contato. Nos encontramos. Nos conhecemos ou nos deixamos próximos à possibilidade de sermos familiares ou amigos ou colegas ou existentes solidários. Seu trabalho como professor e escritor trouxe-me significados novos.

Professor Gabriel Perissé mobiliza minha vontade e me faz conceber a mundanidade da vida como a possibilidade de encontros. Minha existência sai ganhando fôrmas novas e eu sinto uma vontade ingênua de alardear facto tão corriqueiro aos quatro ou cinco ventos ( porque criamos mais um...). Eu leio Gabriel, leio seus rastros neste mundo, ele é Homem que deixa rastros.

A intensidade me constitui. E o caminho das formigas se faz a cada dia por paredes diferentes.

Meu pai apresentou-me a um parente enquanto eu o construía como um novo pai imaterial pra mim. Ainda posso ganhar presentes dele. E sua existência que cessou por aqui ainda é insumo para novos encontros.

A vida não é mágica. É dolorosamente bela, estranhamente misteriosa. Fere a cada instante e muda e irrompe.

Amo, cada vez mais, nada ser . Sou apenas uma vivente com encontros a existirem. E eu os faço.

Ler e Escrever

Ana Paula Perissé*

Todo mundo se quer artista

poeta

como se num fluxo divino

palavras decaíssem expulsas de paraísos interiores.

Escrever o impensável

o quê nunca foi lido se faz?

Não , não quero mais pairagens verdes

mornas

quietudes pastéis

a vida é também o último espirro

de um vivente

à deriva

largado

sem IR

e as lecturas que nos constituem enquanto artistas(?)

é abnegação de nossa genialidade

fake

para ouvir o som sutil

que se captura

Em Busca do Tempo Perdido.

Não quero poesias róseas de auto-ajuda.

Quero sorver a entranha da terra

através de relíquias

já escritas

ou detalhes mundanos

registros de experiências

sem sentido por hora.

Blog Sobre o Nada

2008-09-23T04:42:00.001-07:00

View my page on poeticadigital

Lançados em Bordeaux

2008-09-21T15:32:00.000-07:00

Promenade By Marc Chagall

Eles são viventes náufragos

lançados

à deriva

e fazem da água uma ponte

para suas vidas errantes.

Condutores sem o saber

fazem do nado

quase nada

em mergulho abissal.

Insignificam cada onda

e cada murmúrio

num silêncio indizível

pleno de gritos.

Reverberam à margem

não chegam

não querem

quando causam susto

aos que existem

de um lado de cá

de lá

entes ausentes das metafóras

da ousadia

de querer conhecer.

Eles estão

são ermos

do nada

em terra prenhe de cada.

Aqui, as ondas são borbulhas

de vinho tinto

em vermelhidão

e as frases se esfregam com o ardor

dos amantes embriagados.

Nervura, gozo e fervor.

Ana Paula Perissé*

Ivo Viu a Uva. Em Angkor.

2008-09-21T13:10:00.000-07:00

Quando Ivo viu a uva em sua plenitude de fruta ou de metáfora ( como irei saber?), o silêncio desabou sobre mim.

Tudo visto e escrito sob a fôrma correcta. E os pontos finais sempre me anunciam uma nova jornada a ser percorrida. A quem mais?

Com a ingestão de apenas uma uva estragada, Ivo foi parar no SUS com diarréia, forte dor abdominal e delírios de perseguição. Sua história mediana, de cidadão normal e doente com sintomas de razoável diagnóstico não interessa a ninguém, tempos desumanos... A não ser a malucos por lecturas trash em dias de domingo com chuva.

Sendo assim, talvez possa captar sinais e nuances de instantes efêmeros, barulhos constituintes de silêncios normóticos e, quiçá, continuar a escrever sua história.

(Autores farsantes necessitam de desculpas e de convencimento de uma meia dúzia de um ou dois lectores lunáticos.)

***

Ivo foi atendido na emergência por conta de seu estado de extrema fraqueza e da presença de uma vaga. Não fôra uma uva, com certeza.

Desfalecendo, o soro enfiado em uma de suas veias lhe injetou uma dose de rubor em sua alma que continuou em seu caminho, já muito antes iniciado, de percorrer as florestas do Camboja até sua terra natal, Angkor Vat.

Nascido nesta região no ano de 946, uma metrópole que estava em seu apogeu, com riquezas deslumbrantes e governantes que concentravam todo o poder. Ivo era um aprendiz de sacerdote que se ocupava com a plantação de arroz de sua comunidade. O excedente era vendido a preço reduzido.

Os sacerdotes que o rodeavam, poucos, é bem verdade, posto que sua posição social não demandava mais atenção de ninguém, a não de ser daqueles que abraçavam seu ofício com o verdadeiro afeto caridoso para com o outro, não compreendiam a origem de seu mal. Alguns rituais foram realizados, mas Ivo continuava desfalecido apesar dos banhos específicos. O quadro se configurava muito nebuloso pois estava inconsciente para relatar se fôra uma visão ou uma ingestão.

Encontrado caído no arrozal, com uma cesta de sementes violáceas. Suas pupilas estavam dilatadas e restos de tremor percorriam sua fronte.

A visão ou a ingestão de uma imagem pode ter seus malefícios ou benefícios à sombra. A cura depende de uma anamnese profunda, quase histórica, para além do individualismo actual. Ivo é reminiscência de tantas memórias assim como seu vizinho, um proto-normopata.

Uma uva roxa, de sabor agradável, é resultado de uma virtualidade, semente da vida. Os sacerdotes diante do mistério da origem retomam suas inquietações e desentendem-se quanto ao tratamento. Ivo era trabalhador forte, importante para a comunidade.

****

Com a desconfortável percepção da desatenção da equipe médica, ele sofria quieto. Estava abandonado no chão do corredor de um hospital público, com o soro a despencar suas últimas gotículas. Preso em seu corpo flagelado pela fraqueza, Angkor ficava cada vez mais distante. Vira a uva e o largaram ali, na esperança que cedesse seu lugar o mais breve possível.

Dar lugar a quem? Qual seria o próximo com um ponto final instaurado pelo non-sensus da vida quotidiana banal? Em Angkor, era importante à sua comunidade, o final de qualquer evento era quase um ritual de iniciação à uma abertura elíptica. Aqui, Ivo se perdeu em sua incompletude mal compreendida.

****

Knervi havia chegado à porta do santuário quando o servidor público barrou-lhe a entrada: " não há espaço para acompanhantes, dona."

A esposa de Ivo estava, naturalmente, apreensiva quando ao estado de saúde daquele ser que ainda amava. O absurdo sondava suas vidas desde tempos imemoriais. Haveria tido um início, origem com miragem de significações, para algum vivente?

Fazia tempos que os homens sobreviviam em grupos.

Talvez, Ivo não vá despertar de seu desfalecimento ancestral. Quem saberá? Ondas de imponderabilidade chacoalhavam Jandira. Ela pressentia, de alguma forma. "Alucinações andam por aí, à espera de alguma porta de entrada", pensou.

A van estava lotada, aquela hora da manhã.

E as uvas, fora de época.

Janine

2008-09-10T15:52:00.000-07:00

Vampire by Munch

A Baudellaire e a Theóphile Gautier , que me perdoem a ousadia. 1989, meu primeiro conto.

A noite úmida e fria cedera lugar ao esplendor de uma manhã ensolarada. Sim, meu estado de espírito assim lhe conferia advérbios de máxima intensidade. Esplendorosamente, mas densamente iluminado. aquele dia, em particular, parecia me perturbar. O sol sempre tivera um privilégio de me inquietar, é bem verdade, de um modo diverso das sombras, um estranho chamamento por ousadias, às claras. Riscos cujas zonas sombrias nada mais clareiam.

Esta luz que durante o dia incendiava-me por dentro, contrapunha-se ao meu mais recôndito desejo, obscuro, de mergulhar nos sonhos e visões nocturnas, que percorriam minha alma e mente, em ondas de entranhas. Sonhos que, com poucas referências à realidade de minha vida ( não seria essa a essência de sonhar, sem âncoras, flutuando em pisos escorregadios de inconscientes?), aos dogmas e crenças com os quais sempre tive de conviver, pareciam a realização de alguns dos poucos anseios que eu me permitia conhecer.

Aquela pequena aldeia, gélida e soturna, embora ainda cálida por um dia de sol, deserta de seres urbanos, povoado por mitos, emblemas e enigmas de um rico imaginário absurdamente irreal para a razão iluminista, despertava-me um pouco de vivacidade que ainda ousava participar do meu caos interior. Ali, aqui, eu procurava apenas existir, simplesmente. Felicidade? Alguns instantâneos. Doce exílio voluntário que me atirava de encontro a mim mesmo, tal como uma barata num conto de Clarice.

O café estava apetitoso. A fome aparecia. O desejo. Os croissants bien chauds preenchiam-me de um prazer singular. Sentia-me um semi-deus num panteão gastronômico um tanto decaído, luxúrias para a circular de minha barriga. Uma caminhada na companhia de um vale de eucaliptos poderia refrescar o bolo estomacal que se fazia em mim. Sob a bruma ainda presente, resquício do frio da noite, extirparia glicídeos, quiçá, temores e estranhas memórias independentes.

Com um pouco de coragem, deixei a aldeia para trás. O mesmo movimento que realizei quando resolvi dar um fim ao torvelinho incansável da cidade grande, a-mitológica, asséptica e brutal, sometimes. Fuga de relações pessoais, conflitos, assassinatos metafóricos de uma multidão de existentes; tudo isso metido num mix imagético e emocional, garantia-me o mínimo de relaxamento, possibilidade de desintoxicação das idéias viciosas que o tempo e a cultura encarregaram-se de impregnar-me. Um utopista, com visões de Walden, renascido ou reencarnado? Sei lá.

A natureza povoava aquelas montanhas emanando paz de suas entranhas. Um ambiente que emoldurava dizeres etéreos aos forasteiros: "hey, a vida aqui pulsa de uma forma diferente, escute o barulho no silêncio, a unidade em cada pedra, integridade de pedaços em quebra-cabeça único". Reflexo de algo escondido no fundo de todos os seres, desconhecido à consciência, mas inquietantemente real.

Como ser racional e imune às histórias mágicas desta região? Seres nocturnos e semi-mortos agora acompanham-me em meus trajetos, à espreita.

Incrível e re-confortante é não dar-se conta de como predisposições psicológicas nos arremessa para o convívio desnudo com mitos e lendas.

Não sou mais um pesquisador , não sou mais nada, não sou. Dou luz e tomo posse das minhas fantasias.

Sentei à beira de um riacho, tirei minha roupa apesar do frio e resolvi imergir deliciosamente para o silêncio. O Outro sempre e fascinou e e me sentia bem-vindo àquelas terras, àquelas águas.

Um vento lambia meu corpo e arrepios de pele eram-me amantes cheias de desejos, sensações estranhas à linguagem humana, prisão de palavras que desconhece as esquinas do nosso pequeno universo. Tábua de esmeraldas...

Nesse torpor que me arremessava para um além das coisas, percebi um movimento, ecos ao longe de alguma vida que se aproximava lentamente.

Ela era bela, estonteantemente pálida, eu a reconheci. Sem hesitação, me aproximei e deixei-a falar. O silêncio que se seguiu preencheu-me com um fio de compreensão . Olhava-a, descobrindo os detalhes de seu rosto que não eram revelados em minhas visões. Todavia, a sofreguidão e a inquietude que mesclavam-se em sua brancura azulada, incomodava-me. Qual razão para tamanho sofrimento? Respostas que poderiam rondar minha mente prenhe do medo de um novo, covardia demasiada humana, impedia-me de capturar sentidos.

Subitamente, aquela forma feminina, de algum temp(l)o distante, fez um sinal para que a seguisse em seu particular caminho. A cada passo, revelações de novas fôrmas, cores, atitudes, vida.

"- T., não sabes o quanto necessito de ti. E tu, meu caro, de mim. Tantas tentativas e tantas recusas tuas. Deste-me uma chance, hoje."

E a cada palavra sua eu sentia frêmitos e ondas do recém-descoberto-rememorado fazer ou voltar como parte de mim. Eu me permiti o estranho, em sua companhia. Janine era imprevisível e entregue ao fluxo do devir circular ( tempo espiral?).

Vivemos o máximo de tempo juntos.

Seus hábitos eram-me muito estranhos. Sua fragilidade mantinha-me em estado de confusão; sua sensibilidade e fraqueza física eram pontos obscuros num oceano de nada.

Também distante estava da minha razão. Desde o encontro com Janine senti sutis mudanças em minha forma de ser; eu era dois homens que não se conheciam um ao outro, já mais não mais conseguia captar a linha tênue do que é realidade ou ilusão, o real sempre me fôra ficcionalizado, agora ainda mais. O homem quase místico e apaixonado ria-se do homem sisudo-farsante que corria atrás de um significado para fazer Ciências. Mesmo conservando uma leve nuance desta percepção dual de existências em um, o medo da loucura parecia perseguir-me como um punhal sem piedade.

Quanto mais exatidão explicativa procurava, mais permissão obtinha para deixa-me embriagar pela suavidade do corpo daquela mulher, enigma vivo que despertava desconfianças na conservadora população local.

A vida que pulsa em veias nossas fez-se assim.

O cálice de vinho em mãos, por um instante, lembrou-me do ritual católico pleno de culpas. O sangue ou o vinho escorrendo pela face despertava-nos desejos. O olhar de Janine era distante, doente, e ela não parecia estar presente. Fora de cena ou muito dentro dela. Não sei.

A brancura doentia em sua face confundia-se com sua veste exalando um suave perfume de temor. Morte, sombra em seu rosto, avivou o estranho amor que sentia por aquela criatura. E eu a abracei com medo da perda. Silêncio em respirações compassadas, ritmo lento. Com ternura em seu olhar ela feriu meu rosto, longas unhas sem esmalte, agora avermelhadas, sua tez encontrou coloração rósea enquanto sorvia o que a mantinha viva.

Um prazer intenso nos transportou para longe.

Estava me matando em tudo que deixei para trás. Parte de uma vazio se desfazia. E o encontro com esta morte deixou-me avermelhado de paixão real.

As taças sempre se quebram quando o vinho não mais se esgota.

E as videiras em nós brotavam a cada gozo.

Sobre Independências. Por Ângelo Portilho, grande amigo.

2008-09-08T04:04:00.001-07:00

É Pedro... Naquele dia 7 você, a bordo do jato imperial, fez alguns contatos pelo celular de terceira geração.No seu notebook wireless, entrou no site de relacionamentos e criou a comunidade "Brasil Independente".Mais de 183 milhões de membros, sucesso absoluto!Tópicos das belezas naturais, das mulatas que não estão no mapa.Das loiras, das ruivas, das índias, das morenas.Do carnaval, do futebol, da cultura, da esperança.Da direção, da lei, do julgamento...Da mais completa tecnologia embarcada que nos libertou da matriz!
Depois de 508 anos, estamos nós aqui, evoluindo e querendo que as águas do rio Ipiranga comportem todas as lavadeiras que delas dependam para trabalhar.Que as escolas de pau a pique recebam os meninos e meninas que fizeram u'a maratona na estrada de terra para estudar.Calçando um par de sandálias trocado por um voto, vindos de uma casa de taipa iluminada à lamparina.Que os campos de várzea revelem talentos no esporte.Que os hospitais e o atendimento do Sistema Único sejam saudáveis.Que os ladrões de galinha estejam seguros por não precisarem do nosso famoso jeitinho para se alimentar.Que a terra onde se planta, esta vastidão de terra, não seja poeira mas forneça o arroz com feijão.Sem bolsa esmola, vale gás, vale transporte, vale leite, vale paternalismo...Porque vale tudo é a briga da grande maioria para viver no país do futuro.Da ordem, do progresso. Do pensamento, da ação.E a bolsa que precisamos é a "de valores".Dignidade, cidadania, oportunidade, ética.Indepedência? Ou sorte?

Ângelo Portilho

Esperanças Urbanas. Independentes.

2008-09-07T06:59:00.000-07:00

Photo by manu negra
http://www.fotolog.com/manu_negra

Esperanças Urbanas, Independentes.
Ana Paula Perissé*

Vem cá, garoto
eu te dou um trocado
(pretexto, culpabilis?
no estômago da classe média
cafonum-consumericum demens)
e tu, um sorriso
que nos une,
como irmãos
na imensidão de ruas,
sinal fechado
vidas em aberturas.

Vem cá, garoto,tens meu respeito
e te quero muito
muito longe daqui.
(infernum operandi em potência e desrespeito)
Na escola
Na família
No teu lar
crescendo para ser.

Cidadania não mais perdida.
Adquirida.
Direito de meninos,
adultos,
velhos,
negros,
brancos ou
marcianos.

MINORIAS são maiorias no coração de TODOS.
( humanos humanizados pelo elo da ética)

INDEPENDÊNCIA para além
muito além de setembros
em sétimos dias.

De nada.

Pós-Vida

2008-09-02T10:44:00.000-07:00

diante da imensidão vazia

e oceânica

imprevísivel

da vida a quem dôo um sentido

errante

mutante

as centelhas me agitam

arrancam-me de mim

quentes e dolorosas ao toque

clamando por uma chance

de nomear

resquícios

sombras

quero aprender a sonhar com o nada

agora

para quando minha hora

chegar

saber que deixarei

as mudanças

mudando

como se a vida de todos os seres

tivessem um pós-vida

ecoando

a revirar a memória

de quem tocamos

de alguma forma.

não sei o quê escrever

quase-revelações

ínfimas ou desnecessárias

colectivas

de mim.

Não é nada de altivo

ou grandioso

tentativa vã

que não me acalma

porque pestanejo diante

da pupila oscilante do mundo

nem mesmo vôo

ou me rastejo

a implorar pelo cheiro da terra

úmida

que será meu manto

no instante final.

(Te amo, seres amados,

inexistentes aqui

cuja pós-vida

entranha-se cade vez mais

naquilo que sou

de teu legado)

Abismo da Beleza Nua

2008-09-02T05:03:00.000-07:00

Blue Nude, 1902, Picasso

A José Castello, inspiração, sempre.

"Há um quê de abismo

em cada respiração
como se a dúvida
da Queda
martelasse
para a Vida
em minha sôfrega
existência.

Suspiro de ausências
me preenche
do inútil
que me inventa"

Há um estremecer em nosso interior. Sempre.
Sombras e imagens que se desfazem sem o sabermos
sou uma sombra de mim
em instantes
ou um simulacro de imagem
que não se sustenta sob luz bruxulenate projetada numa parede áspera?

Para quê ser poeta?

Para ler aquilo que ainda está para ser escrito
inútil
se não transformado em sombras de nós.
O mundo é emaranhado de possibilidades de lecturas.
A Ciência lê com razão e técnica coladas num real chapado.
A Magia, o encontro celebratório da vida no cotidiano, lê com alma.
O terapeuta, lê emoções flutuantes entre 4 paredes.

e o poeta
nada lê.
não se propõe
poque sabe que há resquicíos no silêncio inaudito
maldito
que reina
incompreensível
para nós.

E não pergunto à vida
vou à rocha observar seu canto
lasca imprestável
de um zumbido de vida.
Mas o quê existe
insiste
e lá fica a nos rodear
com sua beleza
a imensidão incontida
em nós
e no mundo.

APP

"Antropofágico..."

2008-09-02T04:52:00.000-07:00

"antropofágico..."

"as palavras se relacionam comigo de uma maneira tensa

quero explodi-las

até o final da minha vida"

Amor Letal

http://www.fotolog.com/manu_negra

O Tempo da Ressonância Artística

2008-08-14T10:17:00.000-07:00

La Fissure - Rene Magritte

Somos todos seres estranhos, aqueles que não se subordinam ao tempo do Novo Pai Chronos da hipermodernidade.

Resguardamos nossa singularidade mesmo à contemplação da vida intensa e efêmera de uma chama ou de um clarão de um relâmpago. E tais ressonâncias nos rodeiam, afetuosamente, em novas sensações, vontades, lecturas da vida.

Chama-me a atenção o desvario das pessoas que me cumprimentam enlouquecidas, acorrentadas pelo Novo Pai Chronos, como se se lhes fosse uma vergonha parar, sequer, prum minutinho de conversa jogada fora, um dedinho de prosa poética esquecida por um corre-corre de compromissos até mesmo imaginários com a necessária Rainha Soberana Eficácia-Monetária do modus operandi de hoje.

Perde-se o tempo da vida, aquele da emoção mais duradoura que pode brotar em sementes de amizades, amores, lecturas desdobradas em ação efetiva no real. Política.

Estrelas cadentes não têm hora para aparecer tampouco a natureza nos oferece artíficios de câmaras lentas, replays e estatísticas de des-aparecimentos.

Estrelas que caem a toda hora e são esvanecidas pelo não ver, cegueira acumulada de imagens iluminadas pelo nada-não-emancipatório. O nada que reproduz tão-somente o desejo de não-ser acumulando o tempo possível, o lazer, em circulação hipnótica por lojas, mercadorias e shoppings fechados à vida verdadeira de uma gota ainda por cair na calçada já molhada.

Corro o risco de ser-me inútil, desnecessária, não tornar-me rica, mas actora de meu tempo.

Cenário com vários actos, sem buzinas, histerias histéricas que encobrem o não -ver.

Tempo não linear, curvatura da mulher e do corpo do homem amados, territórios imensos a desbravar sem pressa.

Meu tempo é o acender de um fósforo e aquilo que minha memória lembra deste instante a queimar-me como o desejo de amantes que se encontram em instantes de eternidades, infinitamente íntimos do tempo e do espaço.

Experiência qualificada porque vivenciada em cada compasso.

Salvemos nossos intantes de vida não produtivos pela lógica neo-liberal para que o poema retorne com a força imemorial, o rosto de nosso amigo se abra em seu sorriso mais sincero e despreocupado, a arte desabroche em cada minuto mesmo que não gere resultados quantificáveis de alguma estatística perdida em fórmulas-simulacro de algo em que os pseudo-viventes acreditam, ingenuamente ou não.

Servidão voluntária?

Freud de Havainas

2008-08-04T03:50:00.000-07:00

By Frederico José, do Bistro das Artes, Teresópolis

À Ana Augusta Ravasco Moreira Maia

Nunca tive filiação teórica, apesar de alguns autores me sustentarem com argamassa sólida, as mais sutis e delicadas, é bem verdade, mas que me permitem manter-me em pé ( ou de ponta cabeça) com certa propriedade, ma non troppo.

A desfiliação neste caso é minha liberdade para pensar.

Sou frankfurtiana, benjaminiana somente por consaguinidade espiritual, flamenguista, kierkegaardiana, existenciliasta, tropicalista, Gustav Klimtiana, budista iniciante, Manoel de Barros barrista, sei lá mais o quê... Ou nada disso, mais, até mudar de idéia, pois "nem sempre sou da minha opinião" ( Paul Valèry)

Não rezar a cartilha de gurus teóricos não significa adotar um mix de pensamentos desbussolados, numa tentativa vã de abarcar o mundo das idéias com as pernas e se sentir o modernoso filósofo dos dias hipermodernos.

Dá um trabalho enlouquecido conhecer, ler e reler cada um com o olhar da ótica do atravessamento e da interpretação crítica emancipadora Semi-leitores não se permitem tal flexibilidade dolorosa e cansativa.

Não ter um altar teórico concede-me a liberdade de olhar e escrever no registro da suspeita e do assombro, cabe ao generoso lector escolher.

Escolhas com sustentação.

De que fôrma me é permitido avistar um homem com uma insinuação pictórica de um chinelo e chamá-lo de Freud com havaianas?

Heresias autopoiéticas.

Escolhas.

Hoje, não quero o cachimbo e o divã, quero a liberdade de iluminar, às escuras, meu olhar de vagante esteta e ética, à procura da forma e conteúdo fechando uma gestalt mesquinha ou magistral.

Escolha, mas não do sempre igual.

Escolha que exige sustentação. Luto para tê-las.

A psicanálise liberta, outras lecturas também. Por que não um atravessamento náufrago entre elas?

Uma proposta em aberto, inacabada como a vida que pulsa em nossas veias latejantes de sangue.

Ana Paula Perissé

manu_negra

2008-07-30T11:14:00.001-07:00

“... protocolágico,

canecalônico,

estrambonático,

atropelático,

pratofilônico,

antropofágico...”

as palavras se relacionam comigo de uma maneira tensa

quero explodi-las

até o final da minha vida

este é o fio condutor de me’u artefato semântico

1’a explosão de signos

1’a semiose ilimitada

1 kamikaze lingüístico explode a língua dominante

ao som de

1 disco do João

algo assim:

“1 OVN da linguagem”

em sua guerra nas estrelas de olho nu

ao lad’oculto da LUA

negra & negro como a BELEZA

vamos tencionar as palavras até sua morte invisível

torná-las cadáveres de um dicionário

aos vivas à fotografia

à música

ao teatro & ao Cinema

quanto à LITERATURA

ela me mata ou e’u morro com ela

nas trilhas nasais do espaço poético

POESIAPOESIA' POESIA

http://www.fotolog.com/manu_negra

Cidades Sem Pátria

2008-07-28T08:26:00.000-07:00

Ao amigo Amor Letal, com quem , em pouco tempo, muito aprendi.

Tiros que gorjeiam
rasantes
à procura
de donos servis.

Fuzis ao caminho
da guerra
cotidiana
pátria desalmada
que de teus filhos
dizima
em seriados seriais
eletrônicos reais.

Ruas que serpenteiam
um jogo
de quedar-se inerte
na calçada da fama
dos mortais
recém-mortos
em tuas margens plácidas
de outrora.

Fugir à luta
retumbante
salve, salve,
criatura.
E o sol da liberdade
em raios cancros
cingem de vermelho
o céu da cidade
em instantâneos
eternos
congelados.

Fogem teus filhos
da luta que não escolhemos
pra nós.

Ana Paula Perissé

O Teu Sorriso

2008-07-25T16:51:00.000-07:00

As amarras da minha memória se desmancham com o tempo, aos pouquinhos.

Elas me dóem porque endureceram em mim. Nem me lembro de quando. Tempo é coisa estranha.

E aí me aparece um menino a acreditar na vida. Descoberta também de tempos idos.

Todos os meninos alçam vôos na prelúdio de suas vidas, só depois é que se deixam amarrar. Quase todos.

Este menino soltava pipa na rua, fazia algazarras e espiava por detrás de frestas os saiotes das meninas da escola. Um dia, se mudou para perto do mar, e de lá construiu palácios de areias duradouras.

Dizia pra ele "vem cá garoto, você não acredita em mim e nem no que vou ser; você está certo, e eu também "; ao que me respondia com um sorriso que me deixava com o chave do deciframento nas mãos.

" Este garoto não sabe é de nada, tão novo e eu, burra velha, a lhe dar atenções..."

Dizia-lhe que gostaria de ser, apenas ser, eu não sabia o quê era ser ao certo. O menino me ouvia com atenção, depois o sorriso. Aí, danava tudo e eu ficava enfurecida.

Ele é um menino e tem cara que sabe mais, pois já deve ser alguém na vida. Menino. E eu?

Eu fiz tanta coisa, mas não morei perto do mar. Meus castelos duravam poucos, por isso mesmo. Eles não sobravam como os dele.

Construí palácios e fiquei perdida. O menino me olhava e me sorria. Ficava fula da vida. Me dá um norte, garoto que tá crescendo!

Ele ainda não chegou à adolescência. E eu fiquei mais velha. Mais ou menos, sei lá.
Pensei no sentido da vida quando ele não me visitou mais. Foi embora, se mudou de mala e cuia. Não me falou sobre seu destino.

Mandei uma carta dizendo que fazia doutoramento em universidade reconhecida pakas e que minha dissertação de mestrado fora indicada para virar livro, mas que nenhuma editora o fez ou se interessou... Ainda? Aquele sorriso, hoje, me ensina que há espectrum verde no arco-íris sem baldes de pote de ouro no final.

Hoje sei o quê quero ser, quase na beira da idade de Balzac: escrevinhadora e aprendiz de professora.

Não sei se tenho o que ensinar ou escrever. Alunos e lectores merecem todo o meu respeito.

E cada um desses caminhos me dóem como pancada de criança em brincadeira de queimado.

Lembro-me sempre de seu sorriso.

O sorriso dos meninos

pais,

todos eles

que se foram

à viagem de todos nós.

Passagens Utópicas: Narrativas da Sobra e da Imprecisão

2008-07-20T14:31:00.000-07:00

Walter Benjamin

Sobras

De tudo que me é escolhido
por obra de estranho destino
resta-me persistir em palavras no escuro.
Meus pertences,
que me são?
Tudo que tenho é continuar escrevendo.

oh deus! já te escrevo tanto,
a quem, se te existes?
para quê?

De que me resta descabida procura?

Não encontro mais letras

tampouco versos que combinem

apenas,

um insano desejo de continuar.

Escrever é uma forma de flanar

entender/ captar

será?

com fôrma estranha.
Quiçá,
de sobrar
em sonhos reais.

Ana Perissé

Quando era mais nova desejava muito escrever. Nunca porém encontrava tema e forma à altura de um respeitoso leitor ( todos os leitores são criaturas respeitáveis). Se o Outro não me deseja
como escrevinhadora, há morte anunciada para deitar-me, convocando-me à dor de sentir o nada. No entanto, hoje percebo que a confusão me acalma porque ela só me violenta ou me acalenta na ausência de sentido.

Aos Outros, um dia, saberei o quê falar.
Mesmo como doutoranda (muralha ainda mais esmagadora), agora. O tempo é este.

“Sem consideração, sem piedade, sem pudor
Grandes altas muralhas em torno de mim construíram.
E agora estou aqui e me desespero.
outra coisa não penso:este divino devora meu espírito;
porque muitas coisas lá fora eu tinha que fazer.
Ah! Quando construíram as muralhas,
Como não dei atenção? [...]

Konstantin Kavafis

Assim começa meu suave desespero utópico...

Se as utopias nos fogem, e o sonhador tem cara de farsante ou " louco de pedra", há que se ter permissão em algum lugar para este processo atrofiante-distópico.
No nosso desejo de ser/estar e sentir no mundo contemporâneo? Espaço aberto para reflexão.
Transponhemos muralhas, pois, herculeamente... UMa conocação pessoal...
Não, não serão mais construídas, tão altas ou fora do escopo de nossa atenção crítica, recheada de razão sensível!
Ah! Os sonhos diurnos de Ernest Bloch....

Decifrarei Passagens de Benjamin
como que se aqui Walter se assombrasse
tal como o fez em paris do século XIX...

Território internético
do não lugar... o quê fazemos aqui?
trocas? mais? de que substancia?

É lócus para utopia?

Existem lectores salteados a produzir sentidos?

Que fazemos nós (n)deste lugar?

Nós, netzens?

E eles, excluídos digitais? Aonde?

Interação entre estes mundos?

Não, não quero reflexões utilitaristas, descrições cientificizantes...

busco novas paisagens

para ciber-passagens.

Sem título

2008-07-20T08:57:00.000-07:00

“Agora, pelo contrário, ei-lo que se encontrava mergulhado numa brandura tão luminosa, tão total, que devorava, mais do que absorvia, não só as cores, mas a s próprias coisas e seres, tornando-as, por essa maneira, duplamente invisíveis...”

Ensaio sobre a cegueira – José Saramago

Os passos são pesados,
tão duro pisar no chão uniformemente,
há sempre uma quina,vários caminhos e muitas esquinas.
Encontrar-se e perder-se,
constuir, desconstruir, reconstruir.
Passos largos para uma vida estreita,
passos curtos para uma vida ampla...
A finitude do sem fim e o infinito do fim...
Com permissão querido Bloch,
VIVER É TRANSPOR: a episteme é fruto de inteligência e de amor.

O Retrato do Cidadão Enquanto Nada

2008-07-14T05:14:00.000-07:00

Etelvina é uma balzaquiana de classe média do Rio de Janeiro.

Tem dois filhos que deixa por período integral no melhor colégio de seu bairro ou na escola cuja estratégia de marketing promete que seus rebentos serão empreendedores do futuro próximo. Vencedores.

Trabalha cada vez mais sem receber hora extra para poder mais consumir. Sua eficiência no emprego lhe retira ânimo para estar em plenitude consigo e com sua família. Será promovida mês que vem.

Seu marido está desempregado apesar de sua qualificação.

Janta vendo Jornal Nacional para se informar. A comida tem gosto de Fátima e Bonner ou Hommer? Entre o desfile de notícias, vem-lhe a apatia que desconhece.

Acredita que próteses de silicone lhe farão a auto-estima brotar tal como uma semente vira uma jabuticabeira florida que atrai passarinhos do além -mar.

Sente-se mal porque está acima do peso.

Prefere cirurgiões plásticos a psicanalistas.

Tem seguro de saúde e não se interessa pela precariedade do atendimento público.

Passeia em shoppings durante os finais de semana e troca de carro e celular todo ano ou até a próxima campanha de comunicação lhe seduzir com fantasias oníricas de velocidade, charme e sucesso.

Sapatos, compra três a cada temporada ou estação? Parcelas de cartão de crédito pululam de mês em mês.

Uma atitude reflexiva através do hábito da leitura fora da esfera de best-sellers e livros de auto-ajuda é mundo alienígena, distante ou inexistente. Que é isso? Pra quê? Por que perder tempo?

Time is money. Reflexão gasta tempo.

A violência urbana lhe garante um carro blindado com insulfime. O condomínio onde mora tem seguranças e cerca elétrica.

A miséria e o desconforto do Outro ficam esvanecidos diante de suas córneas que não desejam enxergar.

O Outro é uma entidade abstrata se não lhe atinge. Quem leva porrada está longe e desconhece que apanha em seu íntimo. Sobras, para onde resvalam?

Os tiros, o desemprego, o sangue, a nova inflação, a insegurança, perpassam cabeças, memórias, famílias, raízes, histórias de vida. Que faço com isso?

Micropolíticas, a reflexão e a práxis na esfera da comunidade, mobilização. Coletividade. Categorias desconhecidas e fadadas ao nada. Um "nada de governo que tudo procura governar." ( Heliana Conde in Direitos Humanos? O Que Temos a ver Com Isso?, CRP)

Valentina constrói seu casulo.
Virou uma minhoca à espera do vôo. Para onde?

Dubai.
Miami.

Consumo e ilusão de segurança, um presente extendido e a-histórico.

Nomadismos em direção ao nada que pretende reduzir a multiplicidade de nosso cotidiano a um só, medíocre e a-crítico.

Desumanidades autorizadas e naturalizadas passeiam na vida de Etelvina, a nossa vida.

O excesso do nada.

A Bárbarie Nos Reduz Ao nada

2008-07-07T11:31:00.000-07:00

Abaixo da varanda de minha casa
um carro foi cravejado por balas de fuzil
pela polícia militar do Rio de Janeiro.

Abaixo da varanda de minha casa
uma mãe em dor insuportável
gritava por seu filhos,
um deles atingido,
dentro de seu carro.

Da varanda de minha casa
para onde se debruça a janela
do quarto de meu filho
nos jogávamos ao chão
tentando nos proteger

do absurdo
do sem-sentido
daquilo que nos cala
em tremores de alma
e nos estremece.

Da varanda da minha casa
não sou cidadã
tampouco sou alguém;
tenho medo de nos alijarem da condição de sermos
apenas
seres humanos.

O Ato de Amor em Acolher A Pessoa Falecida Dentro de Si.

2008-07-06T13:17:00.000-07:00

A Dreamer - Caspar David Friedrich

À Ana Maria Feijoo

Amanhã faz um ano que estabeleci uma nova representação emocional de meu pai. Ele partiu para o que me é desconhecido e eu fiquei procurando por sentido durante espaço de tempo que ainda não sei definir e nem preciso. E as metáforas que encontrei a respeito da morte também agitaram-se na impossibilidade de ser algo. Minha escrita turva salvou-me da tentativa da compreensão fechada e inerte.

Descobri que escrever sem propósito é uma forma de representação onírica que desloca significação para o lugar do desejo do quem escreve e de quem lê. Meu pai se faz acolhido dentro de mim através de descobertas que faço cavucando minha memória de menina e inventando novas variantes de histórias para nós. Torno-me livre para amá-lo, ainda mais, porque ele existe nas linhas que escrevo, no olhar que lanço ao mundo e nas imagens que leio com minha visão emocional.

Imagens, palavras, olhar são esforços dentro do registro da emoção. Se me distancio desta, vou me referenciar em aspectos tão somente racionais que me levarão de volta ao caixão e cemitério. E neste cenário ele deixou de existir.

A literatura mostra-me que acreditar na sucessão tranquila de fatos é uma farsa e mesmo a "mais serena das paisagens se move", como me diz, grande e amado amigo José Castelo, colunista do O Globo que me faz acordar em instantâneos de felicidade todos os sábados à procura do encarte " Prosa e Verso" e que me é um mestre em cousas e representações literárias...

Estes encontros também são da ordem da representação. Leio em sua coluna, hoje, que até o silêncio ensurdece... Lembro-me de meu pai pedindo-me para ouvir cuidadosamente o barulho do silêncio, ao me colocar para dormir, menina medrosa, em nossa casa na serra.

A casa foi vendida, meu pai deixou-me como primeira representação ( apesar de todos os desdobramentos , inquietações e discordâncias que já aconteciam, obrigando-nos a nos refazer enquanto pai e filha a todo instante ), a impermanência é uma certeza e os encontros neste caminhar sem sentido para a mudança foram uma descoberta.

O caminho que percorro cobre-me com a dignidade da qual preciso para mantê-lo vivo dentro de mim. Assim sendo, conheço facetas de um novo pai a cada rememoração singular de uma experiência ou de um causo seu. Continuamos nossa história de pai e filha num novo lócus de existência. Quando eu morrer, talvez nós dois deixemos sementes na vida emocional e de representação de meu filho ou de alguém que desconheço hoje ou sempre.

Aprendi a acolher meu pai dentro de meu mundo de representações que se faz a partir de interações imagéticas, sensoriais, éticas com o mundo do estar-ai, da literatura, da vida vivida, como ela é, dos encontros e desencontros, da música, das artes e até da Ciência.

Meu pai era dentista.

Este título é quase um plágio de um texto de Kierkegaard. Foi-me entregue por minha terapeuta quando a dor do luto deixava-me em suspensão, nadando sem fôlego através das vagas do nada que arrebentavam-me por meio de seu desaparecimento. Era um mar de vazio.

Meu encontro com este autor trouxe-me liberdade para fracionar-me em pequenos sentidos. Nada, porém, posso acrescentar ao lector sobre sua obra, apenas minha experiência como mulher sem pai neste mundo ou como existente sem certezas.

Ana Paula Perissé

Divagações de um sábado de inverno

2008-07-05T13:59:00.000-07:00

Incrível como a vida de alguém pode ser definida nos detalhes mais simples. A escolha mais ingênua.A ousadia de uma afirmação.O medo proclamado com um "não".
Afinal,quem entre nós tem a certeza que está indo ao encontro de sua felicidade? Definir esse sentimento pode ser um ato tão frustrante...Felicidade pode ser um instante de glória personificada, aperceber-se de um talento, sentir-se útil, ler um poema e se identificar com uma sensação, ver um filme e sair com a alma alimenta de um ideal, resgatar o turbilhão de esperanças de quando você era mais novo.
Reencontrar seus verdadeiros amigos e aceitar que o tempo passou e vocês mudaram. Isso sendo bom ou ruim não importa, mas aceitar o fato de que vocês mudaram é felicidade. Olhar para o passado e poder se orgulhar do que viveu. Ter a sensação mágica de que o futuro é um ente inesperado e que a qualquer momento se abrirão possibilidades e acontecimentos da onde você menos espera.
O grande barato da felicidade é que dependendo do nosso olhar, ela não se esgota nunca, nem pode ser definida a priori por ninguém. Assim, ela pode ser aquela vontade intrínseca de se questionar a respeito de nossas escolhas. Aquela dúvida metafísica a respeito de quem somos. Pode ser a busca incessante, feérica e muitas vezes cruel da nossa verdadeira necessidade ou até mesmo aquela cinematográfica dificuldade que abala nossas entranhas quando temos que assumir um desejo. Escolhas decisivas são sempre perturbadoras e encantadoramente poéticas. A dor catártica de uma rejeição que revolve valores ainda não estruturados dentro da gente. Um amor, um remorso, uma utopia, um desespero, uma dúvida: Tudo pode estar no campo minado da felicidade, basta estarmos preparados para percebê-la.
Os vencedores desse desafio são sempre aqueles que conseguem enxergar além daquilo que nos é imposto como sendo bom ou ruim, certo ou errado. Mesmo não sabendo o que isso realmente significa, eles instintivamente vivem.

O Palácio das Idéias Mal-Feitas

2008-07-04T18:38:00.000-07:00

Substratum - Thomas Ruff

"As palavras são pistolas carregadas." Sartre.

Se literatura para Sartre é e deve ser engajada, penso que devo me esconder num santuário de tentativas que não se fazem ou que não se concretizam.

Ainda, posto que todos os meus vermes verborrágicos quase revolucionários estão em fila de espera de um vômito redentor e apaixonado.

Falo de uma paixão que é resultado da liberdade que arranco da pele em carne viva e que me atira aos leões ao me colocar à prova de, provavelmente, não levar sentido algum ao não lector que ( não) me lê.

Esta paixão é construída pela existência neste tempo presente e que se transforma em revolta miserenta deste mundo asséptico de idéias mobilizadoras.

A zona de conforto de muitos é pura urticária ou dermografismo para mim. Ardência de pele porque me sinto inessencial ao saber-me não criadora, porque clamo por uma capacidade última de ultrapassar esta contingência de "inessencialidade"...

Lanço-me à singularidade de um texto que está voltada visceralmente à alteridade de quem vai produzir um desdobramento qualquer a partir de qualquer ponto de imflexão porque prefiro idéias incompletas do que a significação ilusória da facilidade dos textos em profusão.

Não, não há progresso nas artes.

Não, não há propósito nestas linhas a não ser provocar o desconforto que gera acção, uma experiência entre dois seres libertos, duas liberdades sem conflito mas em tumulto porque no fervilhamento da reflexão.

Queria provocar descontentamento, desilusão, inquietação na leitura que é puro acto de generosidade, onde meu amor é um apelo a que outrem livremente me ame, as palavras, mesmo que mal-feitas.

Tia Délirante é uma vagante. uma nota pessoal, do registro da singularidade.

Dobras do Cotidiano

2008-07-02T07:08:00.000-07:00

Peregrino sobre o mar das nuvens -GASPAR DAVID FRIEDRICH - 1817-18

Dobras do Cotidiano

Ana Paula Perissé* ( ou será Lumet????)

"Não deixar a vida

perder-se

silenciosamente

no espectro de seu inverso;

porque poucos o traduzem

ou têm coragem para gritar o indizível.

Clamor em ondas de silêncio

do inaudito,

frio ou mequetrefe,

que se revelem!

O oposto do belo

é a beleza crua a se desvelar

na crueza das dobras do cotidiano.

Pelo gargalo ou pelo ralo

ainda há pulsação autêntica.

Pela estética do que difere

ou que também e ainda fere!"

Somos trígono de existentes

em busca do mundo como inspiração.

Seja na crueza

ou na beleza inaudita das ruas

ou na confiança dos que vagam...

Trígono vagante

farsante

sem corante.

Não queremos respostas

gostamos da riqueza do pequeno

do nada

ou do resquício que ficou

e do qual ninguém viu,

mas que fala

GRITA

contra o medo

da unificação de idéias
e de sentimentos

a favor do espanto e do assombro

que não rouba a diferença e a sutileza

da vida como obra de arte maldita.

Encontros

2008-06-30T20:00:00.000-07:00

- Qual é o seu nome?
- Anderson.
- Venha comigo Anderson.
- Você é confiável.
- Eu sou confiável?
- Não... quero dizer que nós confiamos um no outro, eu em você e você em mim.
- Espere um pouco Anderson, vou comprar o que você pediu.
- Obrigada, muito obrigada. Você tem filhos?
Olhou profundamente para Anderson e uma lágrima escorreu.

Esse foi o encontro entre Anderson e D.P. – na rua vive ele, na rua vago eu.

Obrigada Ma belle, obrigada Lumet, obrigada Anderson - assim faz sentido.

Uma tal felicidade

2008-06-30T18:58:00.001-07:00

Poesia que mora aqui dentro,

quero que uma vez por todas,

você emane de mim junto com a gelada lágrima,

que insiste em se formar

cá dentro de minhas entranhas

Um mar,uma chuva, um olhar,um sonho

Uma mudança de foco,

uma vida renovada

Desejos,poesias,beleza,paixão

Fontes que brotam do éden do meu corpo

Prazeres de brisa que acariciam o meu rosto

Ah,como eu quero o riso libertador

A densidade das palavras precisas

A arte de se fazer o que realmente se quer

Aquilo que insiste em jorrar

lá de dentro da alma seqüestrada

Liberdade de escolhas sinceras

Sentimentos intensos, clandestinos,legítimos,

Arte encharcando os contornos das vísceras:

Alma alimentada por essa tal felicidade.

(Obrigada, Delirante e Annah, por me fazerem voltar a sentir.)

O Inútil ou o Vazio que Suspeita

2008-06-29T11:11:00.000-07:00

" Nasci para administrar o à-toa
o em vão
o inútil."

Manuel de Barros em "O Livro Sobre Nada", p. 51.

Tenho receio de postar as sutilezas poéticas deste autor brasileiro, que já passou de seus 90 anos e ainda continua em seu scriptorium da vida a poetar sobre o que deseja, e deixar neste não-lugar virtual qualquer rastro de incompreensão.

Tenho receio de que neste mundo utilitarista não se possa mais falar sobre coragem, entusiasmo, sonho e utopia, uma vez que "não tenho habilidade pra clarezas" (p.51) e de mim, Lumet, só saia a incompreensão perdida de desvarios de uma pessoa que sonha que pode ousar e remar contra a maré do que nos é dado como "natural"...

Natural não é normopatia,
ou escolher viver enclausurado em sub-regiões como shoppings e retirado para-a-terra-do-nunca em condomínios
é querer viver com poesia (sou escrivinhadora de versinhos também)
é querer sentir o odor da vida
é querer confrontar-se com a angústia de sentir-se um nada amorfo, mas demasiado humano
é sentir-se como um personagem de uma ficção estranha onde 1 em cada 7 habitantes do planeta Terra passa fome.

Natural é o assombro
fora de quatro paredes seguras ( segurança? até quando ou desde quando?)

Pra que ser poeta?
Pra que sonhar?
Pra que a filosofia então?

Para suspeitar!
Retirar obviedades e procurar sentido no até então insuspeito.
Questionar sobre a lógica de um mundo que produz miséria e abundância.

Por que falar sobre o nada?

A eloquência do silêncio fala muito mais e o tudo se esvai em nada no tempo efêmero de hoje.
O nada é o tudo de agora há pouco
mas se não transformado
vira o nada dos normapatas (aqueles para quem não há suspeita).
Este sim o nada perigoso, porque sem essência de vida pulsante
pleno de mediocridade média que reina soberana,
está sob a égide de traços conexos sob controle.

A barbárie está sempre à espreita
e nunca ( até quando?) sob suspeita...

Salve André Gorz!

O inominável

2008-06-28T22:46:00.000-07:00

"Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais do que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa e desejável. Já faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos, e eu amo você mais do que nunca. De novo, carrego no fundo do meu peito um vazio devorador que somente o calor do seu corpo contra o meu é capaz de preencher..."

André Gorz - Carta a D. História de um amor

Carta a D. é um livro que André Gorz escreveu para homenagear sua mulher, Dorine. Viveram juntos por quase sessenta anos. Em setembro de 2007, Gorz e Dorine suicidaram-se. O suicício é chocante, é como a anomia, carregado de idéias e julgamentos. Algo que pensamos: " Gorz, ser como era, não realizaria." Mas, após ler Carta a D. percebemos, foi um puro ato de amor.

E talvez esse amor ideológico-carnal, alma-corporal, sagrado-instintual exista... em algum lugar... no nada ou no tudo... o amor é, afinal, mais uma das nossas grandes utopias. Falar de amor, ou desejá-lo provavelmente é a utopia mais utópica da humanidade.

Mas... ainda podemos tomar sorvete de casquinha todos os dias e... ,
entre uma lambida e outra, degustar ingenuamente, o sabor de acreditar.

Ode ao Nada

2008-06-27T05:37:00.000-07:00

As palavras escritas compulsivamente e sem sentido, me protegem.

Sem elas, fico nua dos meus fantasmas e sinto frio.

A estranheza das idéias me embala e o conforto está no desvio insuspeito de dúvidas.

Proteção efêmera de uma rosa em suspensão...

que deixa de ser ao sabor do tempo ido.

E, se tua origem se esvai, a biologia não faz mais sentido, aqui.

Está sob a terra pedaços de rosas, de mim, de tudo transformado em um novo nada, ciclos de regeneração.

Divinare.

Acreditamos na grandeza do pequeno e dos vermes que nos trazem às sombras reluzentes, fora do esteio da razão utilitarista porque há mais indícios daquilo que se foi descoberto sob um véu de poeira bendita.

O nada somos nós enquanto existentes pregnantes de tudo

Ser e Tempo

Sermos Nós:

Delirante, Lumet, Ma Belle e tu, ciber-lector,

que nos prestigias com a tua leitura salteada, produtor de teu sentido

amigos imemoriais...